Ecrire à trois mains

J'arrive complètement désarticulée à l'atelier. J'accroche au portemanteau les parties de mon corps qui ne me seront pas utiles. Et je pioche dans la boîte à neurones et là je commence à réfléchir. Mes pensées brûlantes consument l'atelier. Où m'asseoir ? Tout est obscène ! la chaise semble suinter les humeurs des milliers de fesses qui l'ont occupée. Je ne peux l'attirer vers moi, je ne connais pas son prénom, nous n'avons pas été présentés. De toute façon il pleut ! Alors ? Merde, où sont mes bras ? Je sens que je vais repartir sur les genoux. Ma tête est à l'envers. J'ai épuisé ma réserve de neurones. Je ne sais plus où se trouve le portemanteau. L'orage a succédé à la pluie. La chaise s'est brisée en deux. Le banc s'est affaissé. J'ai fini par attirer la personne vers mois...Elle était infirmière. Elle m'a soigné quand je suis tombé de la chaise.

J'arrive complètement désarticulée à l'atelier. J'accroche au portemanteau les parties de mon corps qui ne me seront pas utiles. Et je pioche dans la boîte à neurones et là je commence à réfléchir. Mes pensées brûlantes consument l'atelier. L'atelier brûlé je m'en vais sans neurones ni parties inutiles. Il reste donc un tablier, le cœur et un cerveau vide, car sans cela je serai morte. Je vais devoir aller me refaire fabriquer le reste. Mais où ? Tiens ! un atelier d'où s'élève une fumée à l'odeur acidulée. A l'entrée, une affiche annonce « membres en pièces détachées ». J'y rentre satisfaite de m'y refaire une santé, Prête à retourner à l'atelier comme une poupée décervelée.

Il y avait un grand frigo au fond de l'atelier.
Un frigo imposant. Le seul luxe. Jacques s'était installé là depuis quelques semaines. On lui avait passé les clés. Son sac, quelques affaires et il s'était posé là. Il était allé chercher ses instruments plus tard. Il s'était aménagé une couchette dans le freezer, à la partie supérieure, et s'entraînait ainsi à dormir allongé entre les lattes de plastique. Chaque soir, chaque nuit, il faisait le même rêve, celui d'être un fakir au Pôle sud, poursuivant un ours blanc muni d'un arc et de deux flèches. Il faisait plutôt froid dans cette couchette étroite. Le goutte-à-goutte du dégivrage lui martelait le crâne, tandis que la peau de son dos se trouvait collée aux glaçons. Qu'allait-il devenir ? Gagné par la tiédeur d'un réchauffement progressif ou congelé par la fée électricité, le combat du chaud et du froid, c'était là son destin.

Il y avait un grand frigo au fond de l'atelier. Un frigo imposant. Le seul luxe. Jacques s'était installé là depuis quelques semaines. On lui avait passé les clés. Son sac, quelques affaires et il s'était posé là. Il était allé chercher ses instruments plus tard. L'idée de faire de la musique avec de vieux copains jamais disponibles mais toujours enthousiastes l'avait poussé à récupérer quelques vieux fûts faisant office de batterie. Lui-même avait traîné dans sa vieille 403, son piano électrique qu'il était allé chercher chez sa vieille mère acariâtre. Un pack de bières bien froides au frigo, somme toute la répèt' pouvait commencer. Les vieux copains n'étaient jamais arrivés. Jacques s'en moquait. Il resterait là quelques semaines, puis partirait. Comme il l'avait toujours fait. En laissant le frigo au fond de l'atelier.

Dans les canapés profonds loin des bruits de la ville, j'écoutais les mots d'un autre, assisté de deux acteurs. Mon trop plein d'émotions avait la saveur exotique d'une gare dont les bruits depuis longtemps s'étaient évanouis. Juste le rail, juste les mots, plus un cheminot mais une gare désinfectée, un restaurant luxueux, Remplaçait l'atelier ferroviaire par les mots électriques. Un train bleu de mots tournait dans ma tête. J'irriguai la douleur un verre à la main. De mes voisins, des brumes évanescentes...rien. La profondeur du velours m'attira. Et c'est alors que la fille entra avec son rire en éclats. Le choc. Je la reconnus immédiatement. Une terreur paralysante s'empara de moi. Car je la reconnus, c'est certain, mais je ne savais pas qui elle était et d'où je la connaissais.

Dans les canapés profonds loin des bruits de la ville, j'écoutais les mots d'un autre, assisté de deux acteurs mon trop plein d'émotions avait la saveur exotique d'une gare dont les bruits depuis longtemps s'étaient évanouis. Juste le rail, juste les mots plus un cheminot mais une gare désinfectée, un restaurant luxueux, remplaçant l'atelier ferroviaire par les mots électriques. Au fond derrière le bar, par une entrée dérobée on entendait un rock débridé. Un restant de vapeur d'une autre époque reluisait dans le moteur de cette boîte baroque. Il avait gardé sa casquette
Et croyait avoir le ticket ! Il attendait debout, d'un pied sur l'autre, reprenait le refrain qui repassait en boucle, aiguillé par ses sens derrière ses origines,
Le sourire en bandoulière on aurait dit qu'il tenait en guise de tablette un bar : le bar des abonnés absents.

Dans son atelier de campagne, il s'imaginait déjà au sommet
Jamais il n'aurait cru qu'un malfrat du préfabriqué viendrait le défriser au poteau. Depuis, il a déserté tout atelier et toute campagne, Lionel attend encore qu'on l'appelle... « Scions, scions Travaillons ensemble, lui dit un type au bout du fil. J'ai de la sciure et du placo à revendre, concevons ensemble un tripot, un atelier de rêve qui te permettrait enfin d'aller jusqu'au bout de ton drame ». Lionel est OK. Il veut bien suivre ce type. Mais il reste aux aguets. Le gars a parlé de drame. Un fou du placo : c'est sûrement rigolo !

Dans son atelier de campagne, il s'imaginait déjà au sommet
Jamais il n'aurait cru qu'un malfrat du préfabriqué viendrait le défriser au poteau. Depuis, il a déserté tout atelier et toute campagne, Lionel attend encore qu'on l'appelle... Chaque matin, après son café noir, il se poste à la fenêtre Avec pour seule compagnie la photo d'une minette à la poitrine artificiellement gonflée. Jamais personne ne passe Par la fenêtre, seul le givre daigne lui faire signe à la fin de l'hiver. Pourtant son petit coeur d'artisan lui souffle que rien n'est perdu...

Odeur de suif   Couleur grise des hommes fatigués Chaleur des fours Bruit assourdissant des machines Rien ne sourd de l'usine Cheminées rouges Silence des ombres sortant de la nef des fous noyées dans le gris bleuté des fumées Fumées hallucinogènes Cheminée multicolore d'où décollent et s'envolent D'autres fumées... pour tout dissiper Dans la moiteur de l'été

Odeur de suif   Couleur grise des hommes fatigués Chaleur des fours Bruit assourdissant des machines Poussière envahissante La sueur coule des fronts la pénibilité de la tache est grande Mais malgré cela une énorme satisfaction dans la réalisation des oeuvres goût du travail bien fait Relent d'exploitation Talent dans les mains Colère dans le coeur Solidarité pour la survie

L'atelier endroit de création où l'ébéniste réalise des meubles où le peintre peint ses toiles. La chambre, endroit de création où deux êtres se rencontrent où naît l'émotion où se dessine l'avenir dans de longs soupirs. De l'atelier à la chambre, le long chemin du quotidien entre la toile et l'émotion le fil des jours heureux, si peu comme un bois noble trop poli >où brillent de noires créations.

L'atelier endroit de création où l'ébéniste réalise des meubles où le peintre peint ses toiles où le cuistot mitonne ses plats où la coiffeuse boucle la boucle où l'écrivain bave son encre où le fou fait partager sa folie où le clown fait son numéro où la montagne accouche d'une souris où le soleil court après la lune l'atelier endroit de perdition.

A l'atelier je m'atèle , j'halète, je me sens bête. Pas si facile de créer, il faut suer il faut en chier. Par moment, je jubile, fébrile, sur le fil. J'y suis, je le sens, je crée, je surprends. Puis soudain, tu me regardes et là, je baisse la garde... Et je m'ouvre à toi. Mon esprit s'emballe. Mon cœur bat la chamade. Je ne suis plus là. Je suis dans ton regard. Je n'hésite plus. Je me lance. Je cours vers l'inconnu toi à mes côtés. Et puis je doute... Je me repose. Je rêve. Je reprends de l'énergie et de nouveau j'enchaîne le même circuit.

A l'atelier je m'atèle , j'halète, je me sens bête. Pas si facile de créer, il faut suer il faut en chier. Par moment, je jubile, fébrile, sur le fil. J'y suis, je le sens, je crée, je surprends. Puis soudain, tu me regardes et là, je baisse la garde... Je reviens, sur le métier, mettre mon projet Ton regard parfois me glace, parfois m'encourage A mes côtés, tu es tel un sage Pour m'accompagner sur le chemin de notre destinée.

Viens dans mon atelier   Et je te montrerai : Mon transistor, mon matelas à ressort, Ma dégauchisseuse, ma shampouineuse Et sur l'étagère, tu verras ma p'tite mère, Une jolie cocotte A pas piquer des vers Tout est dans mon atelier A vendre ou à acheter. Il y en a pour toutes les bourses Des journées entières à faire des courses. Tu verras, tu en sortiras baba Et tu n'auras plus besoin de la caverne d'Ali Baba ! Allez viens dans mon atelier Il y a à boire et à manger Et si t'es fatiguée, p'tite mère Installe-toi là sur l'oreiller Dans mon atelier

Viens dans mon atelier   Et je te montrerai : Mon transistor, mon matelas à ressort, Ma dégauchisseuse, ma shampouineuse Et sur l'étagère, tu verras ma p'tite mère, Une jolie cocotte A pas piquer des vers Au fond du couloir Des lunettes noires Et dans la cuisine De l'encre de chine... pour dénicher les rimes. La rime, le vieux Boris l'avait trouvée en écoutant le disque d'un chanteur goguenard qui faisait de la vinaigrette avec des pots de yaourt, et qui embauchait des déménageurs pour pousser des pianos à queue dans les boîtes aux lettres. Alors il s'était dit, Boris, que la Chine, ça valait le coup d'être vu derrière un drap et dans le noir.